Ni Whitman con su verbo,

pudo dar ánimos aquel costal de miedo.

Se cansó de soló mirarla y desearla;

lo que más deseaba desde que se enamoró,

era tenerla como mujer, poder tocar su carne, 

besar sus senos y sentir sus posaderas en su regazo.

Pero su mayor temor, nunca lo dejo, sólo lo ilusionó

su cancaneo lo encerró en una prisión nefasta;

que algunos lo llaman autoestima el poeta lo llama realidad.

Por ella haría cualquier cosa, subir a un monte alto;

aunque él deseaba solo el de venus.

Se convirtió en su todo,

mando sus asuntos a infierno, pues solo ella

amanecía en su cabeza al despertar; intentó

odiarla, maldecirla, ofenderla e ignorarla.

Pero descubrió que solo podía amarla.

Cuando la miraba a los ojos la engañaba,

pues en su mente le hacia el amor con brutal rabia;

siempre le encanto verla ir al ritmo de sus nalgas

pues su corazón llevaba los mismos bemoles que aquel 

movimiento sensual.

Aún sueña con quitar sus botas,

cosa que tanto anhela.

Más su musa solo ríe pues no sabe,

todo lo que este tonto la ama.

Nunca lo sabrá, ya que lo que hice fue 

escribir lo que sentí, por lo menos la imagine

antes de ser abono de cenízaros