El traje

Aquel olor a humedad llenaba cada fibra de sus sisas

Añoraba lograr salir de aquel ropero y soñar con la validación

Aquel maravilloso vestido de interminables tonos verduzcos

Le había entrado en el pecho como un balazo

Las curvas y escote de su amado vestido

Lo hacían vibrar al ritmo del viento que movía sus faldas

Aquel traje se aireaba intentando desesperadamente

Disimular el olor de vergüenza que el ropero le recordaba

El vestido al fin le invitaría a ser su acompañante

Desfilaría orgulloso ante el mundo como si fuera un traje fino

En lugar del grisáceo y barato corte que era

Su amado vestido nunca le dijo que no sería el elegido

Ahora que lo sabe tendrá que regresar al abismo indescifrable

Del ropero, donde la humedad interminable enfriará sus fibras de nuevo.

Guaycará

   Las 5 de la tarde eran la hora perfecta para mirarla, pues tenía  una excusa fundamentada para que aquel deseo pareciera normal, en un lugar lleno de sudación y un vapor peculiar, se encontraba ella. A primera impresión seria y distante, como debería de ser.

   Pero con el tiempo tal vez, por ser el único diferente entre todos. Le abrió su corazón y le mostró lo humana que era; no era de porcelana como él la imaginaba era de carne y deseos.

   En un lugar donde se conoce la muerte tan temprano, ya que las frutas duran días al ser cortadas y los alimentos pocas horas en descomponerse, se supondría que todo lo que se tiene entre pecho y espalda se debe decir rápido, pero cuando son cuestiones de amor es mejor aguardar.

  Ya que la vergüenza se sabe que es pasajera, pero el rechazo que puede provocar un simple NO puede traer abajo la moral de todo hombre, fracasar intentándolo es bueno; pero fracasar esperando es patético.

   Él le mintió cuando le dijo quién era la que pretendía; pero nunca le puede mentir a su corazón que la mujer que lo motivo y enamoró por un poco tiempo la tenía en frente. Así es la vida sino se aprovecha el momento oportuno todo se manda a la mierda.

LLORÓ TEMPISQUE

En el año noventa y cinco de nuevo se demostró, 

el poder de la naturaleza, tan dolor derramó.

Como un perro sin dueño el tempisque, anduvo de calle en calle;

reclamando su propiedad. Oh no, oh no, oh no.

Se llevó todo a su paso, los grandes  cultivos, 

la milpa de Juan; las chozas  humildes, 

pero su rabia, no la pudo ahogar.

Oh no, oh no, oh no. oh no, oh no, oh no.

¿Acaso quieres vengarte tempisque?, pues contaminan tus aguas,

porque desviaron tu cause y se robaron tu arena.

Denuncia tempisque, la injustica que vive el pueblo,

no tienen donde sembrar, ni  donde plantar su  rancho.

¿Qué culpa tienen los niños tempisque?

¿los inocentes y la gente buena? 

¿Los animales  que perdieron su madre y  sus hijos?

Corran , corran, viene corriendo, 

viene  corriendo  el tempisque no perdona  a nadie.

Agarren lo que puedan, corran,

corran que el tempisque no perdona a nadie.

Agarren lo que puedan el tempisque no perdona a nadie

El tempisque no perdona a nadie.

Como un perro  sin dueño el tempisque, anduvo de calle en calle

reclamando su propiedad, oh no, oh no, oh no.

Se  llevó todo a su paso, los grandes  cultivos, 

la milpa de Juan, las chozas  humildes, 

pero su rabia, no la pudo ahogar

oh no, oh no, oh no. oh no, oh no, oh no.

Carlos Rodríguez Santana "Caliche"

Ni Whitman con su verbo,

pudo dar ánimos aquel costal de miedo.

Se cansó de soló mirarla y desearla;

lo que más deseaba desde que se enamoró,

era tenerla como mujer, poder tocar su carne, 

besar sus senos y sentir sus posaderas en su regazo.

Pero su mayor temor, nunca lo dejo, sólo lo ilusionó

su cancaneo lo encerró en una prisión nefasta;

que algunos lo llaman autoestima el poeta lo llama realidad.

Por ella haría cualquier cosa, subir a un monte alto;

aunque él deseaba solo el de venus.

Se convirtió en su todo,

mando sus asuntos a infierno, pues solo ella

amanecía en su cabeza al despertar; intentó

odiarla, maldecirla, ofenderla e ignorarla.

Pero descubrió que solo podía amarla.

Cuando la miraba a los ojos la engañaba,

pues en su mente le hacia el amor con brutal rabia;

siempre le encanto verla ir al ritmo de sus nalgas

pues su corazón llevaba los mismos bemoles que aquel 

movimiento sensual.

Aún sueña con quitar sus botas,

cosa que tanto anhela.

Más su musa solo ríe pues no sabe,

todo lo que este tonto la ama.

Nunca lo sabrá, ya que lo que hice fue 

escribir lo que sentí, por lo menos la imagine

antes de ser abono de cenízaros

Precepto de un enamorado

La primordial ansia de un amado;  

ganar el corazón de su amada,

afianzando  ternura y afecto,

cree haberlo agenciado, ¡Memoria!

Empero hay amados indiferentes,

que llegando el sí, dejan de hacerlo;

sentimiento y pasión se desmoronan,

ignora su obra y cuan descaminado vaga.

Labor de un amado a cada instante,

ser aprendiz  amante en su amada;

sus sueños, sus preocupaciones sean suyos,

¿Qué es lo ella ama?, ¿Qué es lo que ella odia?.

Sigue la cuestión, ¿que es la plenitud para ella?

Es ése lenguaje de eficaz emblema para él

Y gran deleite para su gran corazón,   Puesto que:

“No se trata de cuando da, sino cuanto amor da al entregar”.

Reconocernos

Como todo lo que se tiene que crear, pero no se empieza.
Como todo lo que se quiere que sea, pero no es.
Como todo lo que es y pronto deja de existir.

La rosa que se marchita.
La oruga que no se vuelve mariposa.
La nube que se lleva el viento.
El árbol que nunca tocará el cielo.
El hielo, polvo y roca que no logran ser un cometa.

Laberintos de papel que se desasen con la llovizna al amanecer.

Como todo lo maravilloso, que se roba el tiempo.

Nos arrebataron parte de nuestra esencia, de nuestros sueños y el poco coraje que nos quedaba, pero al mismo tiempo encendieron esa pequeña esperanza casi imperceptible, que nos permite después de una pausa, volver a respirar….

Volvemos a volar como el inquieto amante del cielo,

que en las alturas vive como si le temiera al suelo. 
No cae, sólo planea. 
No se acomoda sólo se posa, observa, anticipa y aprende. 
Él es el dueño de la perspectiva, de su destino y del amor

¿Vamos a seguir repitiendo sueños o decidimos inventar realidades?

¿Viviremos en una dimensión conocida o somos parte del misterio del universo?

Buscamos tantas respuestas sobre lo que nos rodea, pero terminamos encontrándonos a nosotros mismos. Siendo esa la más grande e importante conquista, pero seguimos andando sin saberlo…

¿Cuánto tardamos en enterarnos de la magnitud de las horas, de la relevancia infinita de los minutos?De las risas y también lágrimas que ocurren en instantes tan “imperceptibles” en este espacio-tiempo en que nos ubicaron al azar.

Valentía, el miedo solo paraliza.

Trabajar con amor hasta el final, no hay opción, solo continuar.

Ser más consciente de lo que nos rodea: nos hace apreciar más, aprender más y olvidar menos.

Hay que seguir el instinto, confiar en nosotros mismos.

Desde un TE a un Ya No

Te escribo, trabaja mi mente,

sale una sonrisa, se acerca otra.
Escondida la sorpresa coherente,
escribe corazón que eso riostra.

Te veo, sincronizan los recuerdos,
viven, están plasmados en mí.
Refugiada con ciertos acuerdos
ve dulces ojos que eso conocí.

Te llamo, reproduce mi vos
alabanzas fértiles con fondo.
Jubilosa es quien grita la razón
llama voluntad eso que sintió.

Te quiero, grabados tus besos
frescos labios, miel de vida.
Gloriosa el alma sin huesos
quiere subsistir del cuerpo dividida.

Pero todo eso breve pues:

Ya no te escribo, porque TE PIENSO.
Ya no te veo, porque TE SUEÑO.
Ya no te llamo, porque TE EXTRAÑO. 

Ya no te quiero, porque TE AMO.

Charles Schulz

Razgos genéticos y ambientales

marcan tu semblante inmigrante.

Un camino difícil plagado de sombras,

tu infancia se acaba cuando la tierra te cubre,

raíz de tu aura.

Te pasaste la vida luchando

 por encontrar un esquivo riachuelo

de dibujos galantes.

Tu mano, tu trazo formaron

los logros que tanto buscaste.

Aquella creación representaba

tu lucha en una vida algo difusa.

Los reflejos que frente al espejo

presbicia demuestran,

con el tiempo se aclaran

y al final de tus días

encuentran la gloria,

la gloria que es mía.

 La poesía, la madre

 La poesía, antípoda de la ciencia, restituye al mundo su unidad. La ciencia lo desmembró y atomizó. En virtud del pensamiento analógico, la metáfora y la sinestesia, la poesía lo reconstruye como misteriosa urdimbre de relaciones y correspondencias sensoriales, como totalidad, como organismo. La poesía es, siempre, nostalgia de unidad primordial, reminiscencia dolorosa de lo indiviso.

La ciencia cataloga la realidad. Luego llega la poesía, restituye el caos original y propone del mundo un nuevo principio estructural. No es la negación del orden: es la maravillosa plenitud de un orden, que, desde nuestra miope perspectiva, nos hace el efecto de un pandemónium inextricable.

“La poesía mira por sobre los hombros de la ciencia”, decía Machado. Esta desintegra, aquella reintegra. La vocación integradora, analógica de la poesía (ver monstruos ahí donde hay molinos de viento) es percibida como alucinación, insania, cuando es, en realidad, la forma suprema de la lucidez. Como capacidad para reconocer relaciones, la poesía representa la más pura expresión de la inteligencia.

Su principio operativo es la identidad. Asimila realidades heteróclitas, en apariencia irreductibles e inconmensurables. Detecta su vínculo profundo y esencial, y lo celebra. La metáfora restituye el hijo a la madre.

Más allá de su definición retórica, lingüística o literaria, su existencia responde al anhelo de reintegración. La metáfora, alma de la poesía… es volver a casa.

Jacques Sagot 

Periódico La Nación, Opinión

14 de septiembre del 2015

Viento

Las lágrimas en mis ojos

no me permiten admirar

el majestuoso paisaje lleno de tonos

verdes y azules,

que intenta penetrar

hasta el fondo de mis retinas.

Suenas, sigiloso, suave viento

entre los rugientes árboles.

Frío viento, llévate, por favor,

este dolor que me inunda.